EL DÍA DE MI MUERTE

No es a Dios a quien yo rezo
sino al demonio de mi sino,
no es la sangre derramada 
que lo que yo bebo es vino.

No creo en los mandamientos
ni en el nuevo evangelio,
prefiero impolutas libertades
para guardarlas hasta mi sepelio.

No necesito ningún sudario
que en mi lecho me de abrigo
me caliento con las brasas
y la espalda que aguanta conmigo.

No voy a rogar perdones 
a ignorantes osados,
ni cambiaré el agua de la pila
donde me lavo las manos.

No voy a cargar en mi cuerpo
con el peso de una cruz,
más llevo sobre mis hombros
un mundo nuevo lleno de luz.

No quiero dignas menciones
ni heroicas leyendas inmortales,
solo quiero ser libre polvo 
que vuele vientos terrenales.

No quiero profundos dolores
ni inmaculadas oraciones,
quiero mil aguas de Mayo
mientras suenan mis canciones.

Ni rosas resplandecientes
ni columnas de fuego,
nada que me haga ser parte
de este suculento juego.

El día de mi muerte,
de violines y alboradas,
que suene un verso transparente
y abra las tierras quebradas.

Un “nos vemos en los bares”
con el sol de mediodía,
y revienten las palabras presentes
con el pan y los fulgores de la poesía.